Набоков "Другие берега"

"Она читает в метро Набокова,

Я сижу около, веревочки связаны..."

Как-то язык не поворачивается назвать эту книгу мемуарами. Мемуары может написать кто угодно, повспоминать свою жизнь, своих родных и знакомых. А это - настоящая литература. Причем, такого уровня, что думаешь - а не лучший ли это писатель вообще?

"Другие берега" - это книга воспоминаний Владимира Набокова. В основном, о детстве в России, с мельчайшими подробностями. Видимо, у него было особое фотографическое свойство памяти.
Не могу сказать, что чтение далось мне очень легко. Набоков же почти как Пруст) А еще он сноб, который не будет напрягаться и писать "для читателя", чтобы попроще, попонятнее и предложения покороче. Шучу, но в жизни он и правда был сноб. Это вам не Лев Толстой, который - все раздать, всем пахать и по земле босым ходить. Зачем раздать? Когда это принадлежит мне и заслуженно. Зачем босым? Когда есть прекрасная одежда и обувь. Зачем ехать в общем вагоне, когда привык с первому классу и в этом первом классе все гораздо лучше и удобнее, и люди приятнее? И правда - зачем?

На самом деле, ничего супер-сложного Набоков не пишет. Просто мы и от такого уже отвыкли. Вот, например, описание солнечного летнего дня в доме его детства:
"Вижу... бирюзовые розы обоев, угол изразцовой печки, отворенное окно: оно отражается вместе с частью наружной водосточной трубы в овальном зеркале над канапе, где сидит дядя Вася, чуть ли не рыдая над растрепанной книжкой. Ощущение предельной беззаботности, благоденствия, густого летнего тепла затопляет память... Зеркало насыщено июльским днем. Лиственная тень играет по белой с голубыми мельницами печке. Влетевший шмель, как шар на резинке, ударяется во все лепные углы потолка и удачно отскакивает обратно в окно. Все так, как должно быть, ничто никогда не изменится, никто никогда не умрет".

( Read more... )